雨打在青石板上，闷响连成一片。
你推开那扇沉重的红漆木门时，满鼻子都是潮湿的土腥味和经年不散的檀香味。这宅子老了，和你离开时一样，死气沉沉。
你爹——那个曾经能单手举起石碾子的汉子，此时正坐在堂屋的阴影里。桌上放着一壶冷掉的烧刀子，没点灯。自从娘走后，他就把自己活成了一截烂在地里的枯木。
“爹，我回来了。”你跨过门槛，绣鞋底沾了泥水，踩在青砖地上黏糊糊的。
他没动，只是一双虎目在黑暗里灼着光。他穿着件半旧的粗布汗衫，肩膀宽得惊人，扎实的胸肌把衣料顶得紧绷。那是常年劳作练出来的肉，硬邦邦的，像石头。你走近了，能闻到他身上那股子混杂着烈酒、汗液和成熟男人燥热的糙味。
你没去点灯，反而反手扣上了门栓。
“女婿对你不好？”他的嗓音像是在沙砾上磨过，粗砺，带着压抑的厚重感。
“他没劲。”你走到他膝间，裙摆摩挲着他的裤腿。你蹲下身，双手覆上他布满老茧的大手。那手真大，指节粗壮，手背上青筋暴起，像虬结的树根。
你把脸贴在他滚烫的掌心里，小声说：“还是家里好。爹，我想像小时候那样，让你疼疼我。”
他浑身一僵，厚实的胸膛剧烈起伏了一下。他低头盯着你，粗壮的手指猛地掐住你的下颚，力道大得让你生疼，却让你从尾椎骨窜起一股电流。
“你知道自己在说什么吗？”他凑近了，喷出的酒气灼着你的鼻尖。
你没说话，只是挺起胸脯，把那对被肚兜勒得紧紧的浑圆，挑衅地撞在他的膝盖上。
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